L’auteur dérisoire
L’auteur dérisoire
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses anciens manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni étude. Des légendes oubliées, marquées d’une tintouin profonde qu’il ne aimerait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour l'emportement les consumer jusqu’à ne répercuter que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première réprésentation. Tandis que la extrême chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire notamment tracée par une majeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait sans ambiguité, présente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une histoire ancienne de allée, un contretemps, une lumière. Le lendemain, il vit ce geste différents gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus longue, plus cachée. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait s' ôter près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition équivalent fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour postérieur vie, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange échange. À tout incinération d’un concède ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à arborer ces guidances déguisées en récits. Sous le surnom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine obscur, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées plus tard, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son appellation de commentaire, fut retrouvé sans vie correctement à bien cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un bouquet, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un présent manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une approche impossible à ignorer. Il démarra à coter une amélioration dans la forme même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités indubitables, les toutes jeunes visions prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des occasions après. Une suite d’initiales, une communication partielle, un objet décrit de façon métrique mais flagrant. Et extraordinairement, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme par exemple une transposition d’avenir, devenait aussitôt une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses projets, ses lectures de l'ancien temps. Il découvrit que certaines répliques jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus seulement du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des prophètes de ses mondes intérieurs à savoir des éclats de parfait réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un délaissé mot, parfaitement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à un conte traditionnel : une visite dans un fabrique solitaires où il avait trouvé une ancienne matériel à ordonner rouillée. Il y avait libellé ce mot par divertissement, sans savoir motivation. Le futur, la façade de cet atelier s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier unanime. Le pétard était remonté dans le fil du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, voyance olivier reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son Énergie tels que des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore réellement.